Kein Luftzug. Die Kerzen, verdoppelt im Glas, schweigen. Ein Schlüssel dreht sich, der Herr verharrt auf der Schwelle, kann sie nicht überschreiten. Die Schirmmütze hat er tief in die Stirn gezogen, weiße Strähnen, kragenweit, lappen hervor. Er trägt eine dunkelbraune Lederjacke, die oberen Knöpfe fehlen, er sucht, hier im Haus, seine Kindheit. Ich bringe das alte Foto. Ein Baum, der ...